Ana Maria Matute Il est décédé le 25 juin 2014 dans un hôpital de Barcelone, à l'âge de 88 ans, d'une crise cardiorespiratoire et sur le point de publier un nouveau roman, qui, j'imagine, sera lancé à titre posthume. De Ana María Matute, nous gardons un bon souvenir car en 2011, ma fille a participé à l’émission de radio, Comment l'entendez-vous, comme les enfants avec Santiago Alcanda sur Radio 3, dans laquelle nous lisons une partie de The Stray Tales comme un hommage au prix Cervantes qui avait été décerné.
De Les histoires de sans abris son auteur a expliqué la capacité de transmission de ce genre littéraire et la façon dont ils servent à renforcer des moments inoubliables et intenses dans l’enfance de chaque enfant. Et les récits sont des voyageurs sans abri car ils vont de maison en maison en laissant derrière eux des éclats de rire ou des larmes. Ils se transmettent et se répandent partout. Bien que les histoires offrent des moments différents en fonction de ceux qui les lisent, l’intonation s’applique et surtout qui les écoute, car l’imagination parvient à faire de l’histoire une expérience inoubliable.
Dans le programme radiophonique, ma fille a lu avec Santiago Alcanda l’histoire de la Snow Girl et, comme je l’ai trouvée sur Internet dans un texte, je la colle ici au cas où vous voudriez la lire à la maison avec votre famille. C'est un texte d'Ana María Matute qui était le prix Cervantes en 2011:
Ma grand-mère m'a raconté, quand j'étais petite, l'histoire de la fille des neiges. Cette fille des neiges, aux lèvres, était irrémédiablement située dans ce paysage de nos montagnes, dans une haute chaîne de montagnes de la vieille Castille. Les paysans de l'histoire étaient pour moi deux ou trois paysans au teint sombre et rugueux, aux mots laconiques et aux yeux égarés, tels que je les avais vus sur notre terre. Un jour, le fermier dans cette histoire a vu la neige. J'ai vu alors, avec ses yeux, un hiver de montagne, avec des squelettes noirs d'arbres couverts d'humidité, d'étoiles scintillantes. J'ai vu de longues routes, des montagnes au-dessus, et ce ciel gris, avec ses longs nuages, qui avaient un relief de pierres. L'homme de l'histoire, qui a vu la neige, était très triste parce qu'il n'avait pas d'enfants. Il est sorti dans la neige et, avec elle, a fait une fille. Sa femme l'a regardé par la fenêtre. Ma grand-mère a expliqué: "Ses pieds ne se sont pas très bien passés. Il est entré dans la maison et sa femme lui a apporté une casserole. Ils les ont façonnées de leur mieux." L'image ne peut pas être plus déroutant. Cependant, pour moi, à cette époque, rien n'était plus naturel. J'ai parfaitement vu la femme qui a apporté une casserole noire comme de la suie. Sur elle, la neige de la jeune fille ressortait blanche, vivante. Et j'ai continué à voir, clairement, comment le vieux fermier a façonné ses petits pieds. "La fille a commencé à parler alors", a poursuivi ma grand-mère. Ici, le miracle de l'histoire a été travaillé. Sa magie inonda le cœur d'une douce et violente pluie. Et un monde nouveau et agité a commencé à trembler. C'était aussi tellement naturel que la fille des neiges a commencé à parler. Sur les lèvres de ma grand-mère, dans l'histoire et le paysage, il ne pouvait en être autrement. Ma grand-mère a alors dit que la fille des neiges avait sept ans. Mais la nuit de San Juan est arrivé. Dans le récit, la nuit de San Juan a une odeur, une température et une lumière qui n'existent pas dans la réalité. La nuit de San Juan est une nuit exclusivement pour les histoires. Dans celui qui me concerne maintenant, il y avait aussi des feux de joie, comme c'est rigoureux. Et ma grand-mère m'a dit: "Tous les enfants ont sauté sur le feu, mais la fille des neiges avait peur. Finalement, ils se sont moqués d'elle, décida-t-elle. Et ensuite, savez-vous ce qu'il est advenu de fille de neige? " Oui, je l'ai bien imaginé. Je l'ai regardée devenir douce, jusqu'à ce qu'elle ait fondu. Cela disparaîtrait pour toujours. "Et il n'a pas éteint le feu?" Demandai-je avec un vague désir. Ah, mais ça ma grand-mère ne savait pas. Il savait seulement que les paysans âgés pleuraient la perte de leur petite fille.
À la maison, nous avons aussi le travail de Le passager clandestin d'Ulysse, un beau texte que nous lisons et savourons la nuit avant de nous coucher et qui nous a pris au milieu de la mort d’Ana María Matute. Nous l'achèverons ces jours d'été et cela nous aidera à continuer à connaître une grande partie du travail de ce grand écrivain espagnol qui nous manquera beaucoup.
